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Kim Stanley Robinson est un nom qui, dans ma mémoire de lecteur, éveille des souvenirs d'une extrême précision. En janvier/février 1998, j'ai à peu près dix-huit ans et j'use mes fonds de jeans sur les chaises d'un Lycée d'une ville de province dont je tairai le nom : comme des générations d'autres étudiants avant moi, j'ai choisi de "faire taupe". Notez que j'ai bien écrit "taupe" et non "agro" : les fins connaisseurs de l'univers sans pitié du système français des classes préparatoires aux grandes écoles me demanderont sans doute pourquoi dans ces conditions je suis devenu prof de SVT dix ans plus tard - ce à quoi je leur dirai qu'il s'agit d'une histoire que je raconterai une autre fois, parce que pour le coup on est hors-sujet... Enfin, pas tout à fait si l'on en revient à ma rencontre avec l'auteur dont il est question ici : c'est l'hiver, les mathématiques sont belles, mais la physiqu